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Cumpleaños José María 2018

marzo 19, 2018

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No lo debiera decir públicamente. Caminando, para mí, sigues bailando. Iluminando esa parte cargada de preguntas que trae la luz: México DF. La Sala Ollin Yoliztli, García Márquez… Aquella noche cada reposo era una agitación pertinaz. Aún aparecen cuando bebo vasos en fiestas  aburridas, cuando tejo para ti, al cantar en el coche pasando vertiginosas las calles, deseando llegar a la isla flotante de tu cama, encontrándome adicto a tu olor elaborado por siglos, inventado por ti, para quedártelo solo tú.

Este cumpleaños, mi regalo hubiera sido haberte dejado, rodeado de niños, gente buenamente inútil, piratas, dragonas, un señor hablando cosas vacías, otros  dándonos la aquiescencia de su estúpida tolerancia.

Este año, lo mejor hubiera sido dejarte  en el aire de una libertad muda de paros laborales, de jubilados, de sentimentalismos  cofrades. De señoras y señores hartos de pistas de estacionamiento, para alcanzar bien vestidos, a ese misterioso rebujito donde aparece ahogada la imagen de un santo pajero.

Dejarte hubiera sido la bolsa del regalo, pero no puedo condenarte  a ese hispalense e inclemente sol lacerante, a su invierno lleno de clavos. A esos bares sevillanos llenos de manos cálidas, gritando Betis y salvas al Sevilla. No podría condenarte a ese maquillado infierno. Ese lugar donde brilla lo bueno por su falta de consecuencia. La caridad dura unas cuantas calles, un ¡Macarena Guapa! Hasta el paroxismo increíblemente teatral, el resto del año, el pelo de la Virgen se llena de hijos de puta, chinches bien orquestados, políticos exagerados.

Prefiero estar a tu lado, custodiando hipnotizado, pudiendo disparar, escondido en tus sueños  cuando ataquen facturas, injusticias y la putamadre que parió a los correctos. Por eso no me he ido. Nuestro amor no entra en cabezas tan chiquitas, en gominas tan densas, en Nenucos tan viejos, en señoras jodidamente feriantes, Rocíos oliendo a caldereta rompiendo su protocolo del congelado, amores boscosos, “Agujero, aunque sea de caballero”. Es una pena, una desgracia garrafal,  tanto coño  bello, tanta polla espléndida, desperdiciadas meando, “mucho Lirili poco Lerele”. Follar limpia, alegra, despeja, desata… incluso los curas lo necesitan, como la ola al mar.

Por eso me he quedado, aunque el silencio me haya convertido en un adivino lleno de rabia, con algunas canas sin florecer y pajaritos  siguiéndome como moscas y moscas agitando en sus alas la belleza sobreviviendo a la mierda. Aunque cante en el idioma inventado por el silencio, esperando descifrarme.

Tú eres mi felicidad, cuando vivamos la muerte entera, recuérdalo. Te amo, nadie logrará superarme. Este ejercicio seca la garganta, oscura la sangre, deja poemas abortados como niños de una noche violenta. Repito: Te amo

No obstante siga la xenofobia, el hambre, los desocupados, la fuente de la ley disparando irregular su veneno de rato en rato, aunque Lima siga pensando un rapto y en México, un hombre se haya filmado afeitándose a gritos el sexo, jurando que mi abandono causa trastornos generales, nunca imaginé al cerrar su puerta, que la sal ya no le salaría y lo dulce, terriblemente le amargaría.

Es verdad, cada cual sobrevive al de su lado…  Hubiera sido bueno regalarte un planeta sin el ángel descerebrado de Trump, sin la Merkel sustituyendo a las brujas del bosque. Un lugar donde independentistas, sin anestesia, están sacándole muelas a esta España cuyo razonamiento sorpresivo, involuntario es involutivo, cual joroba, creciendo mochila monstruosa, hacia atrás. Una prensa evitando manipular, condenar para su beneficio, a quien mata niños. Unas  calles donde las mujeres no sean violentadas, enviadas a golpes o cuchilladas a la eternidad, con el pretexto del mal amor. Aunque a estas alturas sonaría noño, ese podría haber sido mi mejor regalo…

José María Moreno Paredes ¡Te amo! con sus consecuencias, sus redondeces, sus aristas. Nuestro Narciso hijo-gato, rey del capricho, el cariño profundo, desinteresado, aparece en el reflejo de este invierno espeso, lluvioso ratificando lo importante, mágico y necesario que eres, alquimista formulando así lo mejor de mi vida.

Sabes mi extensión, mis coordenadas, la locura de tenerte, avivando la fogata de esta pasión, hasta los satélites sofisticados la ven desde el espacio…

Este papel será el talismán para protegerte por varios siglos, espero se haga tu piel hasta el último de tus días, como se lleva un lunar, lejos del barco quieto de un bolero.

¡Feliz Cumpleaños!

 

Richard Villalón

Domingo, 18 de marzo de 2018

 

 

 

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Motivos para el Sincericidio

marzo 2, 2018

Para difusion

Richard Villalon

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Algunas madrugadas vienen las palabras, mirándote desde el filo brumoso de la cama, asomadas como gatos intentando jugar contigo. Uno lleno de ansiedad e insomnio, de repente, se  encuentra exhausto, trabajando ciego, aplazando las leyes que desigualan al mundo. Es necesario, en esta España llena de corruptos, belicosos, independentistas, pasivos violentos, patrullas disfrazadas en general,  haya algo regalando la esperanza de contar con alguien, reconocer la confianza como algo para  ganarlo. Nadie puede estar prescrito habiendo errado en su ejercicio de no traicionarse.

Estoy en contra de lo imposible por solucionar, nunca está demás hacer saber al mundo los desastres cotidianos, enarbolando nada más que la verdad. Me aterra el victimismo, es una muerte civil. Como también resultan insoportables esas historias con fotos idílicas, viajes a pagar en 36 meses, señoras memoriosas  afirmando un mundo divido entre “buenas” y malos.

Esta madrugada surgió una palabra y dije : ¿Y…si lo…

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Motivos para el Sincericidio

marzo 2, 2018

unicornio1

Algunas madrugadas vienen las palabras, mirándote desde el filo brumoso de la cama, asomadas como gatos intentando jugar contigo. Uno lleno de ansiedad e insomnio, de repente, se  encuentra exhausto, trabajando ciego, aplazando las leyes que desigualan al mundo. Es necesario, en esta España llena de corruptos, belicosos, independentistas, pasivos violentos, patrullas disfrazadas en general,  haya algo regalando la esperanza de contar con alguien, reconocer la confianza como algo para  ganarlo. Nadie puede estar prescrito habiendo errado en su ejercicio de no traicionarse.

Estoy en contra de lo imposible por solucionar, nunca está demás hacer saber al mundo los desastres cotidianos, enarbolando nada más que la verdad. Me aterra el victimismo, es una muerte civil. Como también resultan insoportables esas historias con fotos idílicas, viajes a pagar en 36 meses, señoras memoriosas  afirmando un mundo divido entre “buenas” y malos.

Esta madrugada surgió una palabra y dije : ¿Y…si lo cuento?

Llevo casi dos años buscando casa. Para la mayoría de gente de las redes, “los enredados”, ha pasado desapercibido. Dando vueltas frente a mi muro, recopilando lo hermoso de lo expuesto, hago inventario: Mucha poesía, música, eventos donde los artistas vivan de su arte. Avancen, vistan multicolor alegría, sin photoshop. De cuando en cuando aparece la desesperación de un cartel explicando mi necesidad. Nadie de nada o nada de nadie…contestando.

Hace casi dos años pongo un anuncio, la respuesta han sido preguntas. Si estoy en la ruina, si me he divorciado, si mis amigos me han abandonado, si vivo así por haberme venido a España en pleno apogeo de mi carrera. ¿Por qué no me vuelvo a mi país? España está difícilmente dañada entre todos, una farisea  inmobiliaria es la respuesta, como todo lo que pasa aquí, un listo destajando cruel, comiéndose vivo, a aquel animal aun moribundo.

Dada mi condición de artista independiente ha sido imposible llegar a acuerdos comerciales. Muchos papeles, mucho dinero, esa sensación ácida de no ser entendido. Allí es donde radica la soledad,  la soledad no es estar solo, sino más bien rodeado de gente sin intentar entenderte.

Somos un actor y un músico, casados gay, extranjero uno, ambos contestatarios. Dos talentos demostrando por años, su valía poética, profética,  estética y política. Estos datos no son una buena piel para este mundo de ovejas y  lameculos.

Si eso lo sumo a esa extraña manera de vivir del andaluz de pro, nos convierte por regla en sospechosos, perniciosos, catalogados con un marco claramente supersticioso. Viviendo en una alerta constante “un no parar, un sin vivir”. Una caseta de Feria en Abril, una procesión solemne plagada de “cosmopaletos”, mantillas, una tarde de toros es el mejor gráfico para comprobarlo. Aquí mientras seas turista, la risa son árboles de un falso vergel, la cobertura existe pero el móvil está alejado de la verdadera hospitalidad.

Estos años  diariamente he vivido  enfrentándome a eso, a la risita pequeña, chistes de mariquitas, a eufemismos  xenófobos, a burlitas circulares como ondas en las aguas en este glorioso Guadalquivir. Un pésimo maquillaje de modernidad, de aceptación o normalización domesticada. El corto significado y respeto moral hacia los que asumen ser gay, de izquierdas y desprejuiciado, en el mejor de los sentidos.

Ese ha sido el recorrido doloroso de esta vida escogida. No me dejan cantar en este lugar. Desde las autoridades culturales, hasta los mercenarios de los teatros de alquiler. No hago sevillanas, flamenco, ni jazz. El canal autonómico de televisión es el guardián de lo cutre, lo inútil y execrables demostraciones  de nacionalismo rancio.

brujatotal18

Mi trabajo recorre Europa, menos aquí.

Las televisaciones quieren copla. Los bares , amigos borrachos para llenar la caja .Los artistas tenemos que cantar para publicitarnos en sitios con mecánicas sórdidas, donde nadie importante recala y si pasa, estará borracho tratando de olvidar quien es en ese momento, y lo duro que se le hará seguir siendo él mismo al día siguiente. Incluso hay dueños de bares congratulándose de salvar una cultura, cuando lo que salvan es una factura y bien gracias…

¡A tomar por culo el Arte!

Aun así no he perdido confianza, he ganado una imagen seria y legal, hay pocas gentes que puedan afirmar lo contrario. Soy respetable, a quien no le gusto prefiero despertarle temor. Algo se aprende: “Donde fueras, haz lo que vieras”

Ahora busco casa urgente, escribo esto atacado por un sentimiento profundo de indefensión. Busco gente buena, sensible y atrevida, para ayudarnos a evitar llegar más al fondo. Gente analizando nuestra valía .Tenemos suficiente valor como para sobrevivir a pesar de las circunstancias políticas, económicas y sociales. Está claro, sin cadena, no existe la fuerza.

Ahora mismo habrá más de uno afirmando colérico que los españoles están pasando por eso mismo. Ningún humano es superior en la lista de la prioridad. Nadie estando peor, mejora  la condición real de nadie. Si salvas a uno, salvas a la Humanidad .Nunca pensé escribir esto, si he llegado a esta confesión es por necesidad de salvarme.Lejos de la vergüenza, con dignidad.

Si tienes una casa por favor llámame, podemos hacer una cadena, ayudarnos prácticamente. No hablo de caridad, ni paternalismo chovinista. Hablo de servirnos. Desde estas líneas llamo a los exquisitos, a los ricos del alma, a los bienaventurados escapados de lo políticamente correcto establecido. A los mecenas, a quienes necesiten la fortuna de cambiar ciertas reglas del juego.

Ayúdenme a no sentir este pavor cotidiano de existir. Me niego a ser un animal en extinción. Los artistas jugamos un papel importante en la felicidad del mundo. Un mundo sin arte es quien genera este oscuro tiempo de corrupción, salvajismo acelerado, la falta extensa e intensa del amor.

Richard Villalón

Marzo 2018

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